2024

Certe volte c’è una parte di me che vaga, un ectoplasma contorto, plastico fumigante marasma. Metterò un guinzaglio al collo,

Segno un punto qui, sul foglio dove scrivo un puntolino al bordo marginale ne segue un segno dal risveglio incerto

Caro G. ti scrivo. Siamo rimasti in due io e mia moglie, lei passa il suo tempo in cortile sotto

Lettera da dove non si vede la luce il mattino ha forse amici lontani fare e disfare è un esercizio

In fondo al corridoio guizzi biondi Dell’ultima lucina nello specchio a fianco della porta, nel buio informe mi spingono a