Quanto i colpi di François, quanto i metri del giro di pista di atletica. Mi gingillo perplesso con quattrocento, inauspicato numero di battute che mi blocca davanti alla tastiera, e fa molto caldo. La pala sul soffitto batte in un punto, come la catena di una vecchia Graziella sul carter. Mi arrendo all’afa e ai vapori d’asfalto che salgono dalla strada. Fossero state di più se ne poteva parlare.
Illustrazione Aglaja ©
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