I lampadari dell’Hotel Nhow
La donna stanca è sempre qui con le sue scarpe da consulente. Non sembra accorgersi di me né di quei […]
Poesia
Nella storia umana la poesia nasce prima della scrittura – è l’arte più nuda, ha bisogno solo di voce e parole. E’ fatta per entrare nella mente e restare nella memoria. Ha ritmo, assonanze, geometrie interne che si diramino nei recessi più profondi del cervello, e lì restino. E’ la più difficile, la più crudele: può essere solo perfetta, altrimenti è indelebilmente brutta. E nulla è più brutto di una brutta poesia. La poesia è poiesis, la poesia fa. E’ il fare. Disegna l’Universo e il pensiero. Senza poesia sarebbe il nulla.
C’è la bella notizia, però: la poesia è adattissima al web, per ragioni semplici quanto intrinseche. E’ sintetica, non si perde in sbavature e va al punto. Il ritmo che contiene trascina la lettura fino in fondo al testo. E’ quasi sempre breve: le canoniche poche righe di attenzione dei lettori nel web le bastano per dire tutto.
Silvana Lattmann e le parole impigliate nel passato
Mia zia Rita la ricordo per il riso scrosciante sul lungo filo delle perle al collo. Oppure in fuga per
Agi Mishòl e la poesia per divenire ciò che si è
* Su e giù per la cucina come un monaco zen in edizione ridotta un toast in una mano una
Increduli a febbraio
Ci sono giorni in cui non mi penso, gli stessi giorni in cui non penso a te, la penombra svilisce
Sostegno alla disperazione
Con le unghie e con i denti Con i denti e con le unghie Laccate, limate, morse, scheggiate Affonderò la
Mia madre che dice: vieni vieni
Mia madre cresciuta in un tugurio Mia madre con un solo vestito e senza scarpe Mia madre che doveva dare
Christine Lavant e l’assenza di tregua
Solo un ramo secondario del sonno, selvaggio e bastardo, allevato alle droghe si prende cura a volte della mia anima.
Honda 450 Scrambler
Forse la vera vita è tutta in questa motocicletta che cavalco da sola, senza casco né guanti. Forse la vera
Signora che pulisci l’altare
Signora che pulisci l’altare nella basilica di Sant’Eustorgio ti benedirei perché i candelabri sono troppo lunghi anche per chi sale