Il mare, il deserto
All’alba. D’inverno. Il mare piatto e incolore di Rimini assomiglia al deserto. All’orizzonte sagome di nebbia. A volte il lampeggiare […]
All’alba. D’inverno. Il mare piatto e incolore di Rimini assomiglia al deserto. All’orizzonte sagome di nebbia. A volte il lampeggiare […]
Cerco di immaginare come mi apparirebbe il mondo se fossi una porta o l’anta di un armadio. La porta di
Per l’anagrafe aveva sessant’anni, ma la sua vita si era fermata nel ‘74, quando di anni ne aveva ventidue. Si
La prima volta che mi hanno arrestato avevo diciottanni. Correvo sulla strada, ero ubriaca e sparavo dal finestrino della macchina.
Saliamo a Monte Sole un giorno di fine agosto. Sono le due del pomeriggio. Il sole è a picco, l’aria
In principio era la sedia. La sedia pigmea. Pieghevole. Costruita dal padre. Con le gambe lunghe venti centimetri e regolabili
Tommaso ha quattordici mesi. Ha fatto progressi. Dice sempre papapà, ma articola anche un numero imprecisato di parole. Comprensibili, per
In un anno imprecisato, sul finire del secolo scorso, cominciò a circolare una voce: non esistono più le mezze stagioni.
Mi chiamo Grace, ho cinquantadue anni e sto morendo. Ieri ero in macchina, con mia figlia accanto, sospesa sulle
Il conte von Keyserling soffriva d’insonnia. Quando la notte non riusciva a chiuder occhio chiedeva al suo pupillo, Johann Goldberg,
Pupille d’acqua luci di pistacchio giardini dove sognano le Api. Per fare un sogno, Emily,
Percorro la Grand Corniche cilentana che da Ripe Rosse arriva fino ad Acciaroli, poco più giù del golfo di Salerno,