Quanti passi li hanno calpestati, insudiciati, sconnessi, consumati, schiacciati o anche lucidati, a volte. Quante storie, passioni, drammi, fughe, risate li hanno sfiorati. Quante briciole, sputi, cartacce, gomme americane, urine di gatti li hanno lordati.
Sono ancora qui, assolati, bagnati dalla pioggia, scomodissimi, pigri e resilienti come la città che li ospita. E’ il vecchio carattere della sua gente che sta scomparendo proprio come loro, l’uno stravolto dalla mortifera globalizzazione culturale e loro sempre più sommersi da colate di catrame.
Restano tra gli antichissimi monumenti, resistono alle erbacce che li separano – e alle foto di turisti – ma non vivono quasi più nel quotidiano della gente. E’ un lento e triste addio, il loro, proprio come quello che dò alle battute fulminanti, all’ironia sprezzante, al pigro ciondolare dei tanti passanti di un quartiere che ormai non riconosco più.
Immagine di Giovanna Nuvoletti