Poesia

I poeti amano masturbarsi Nei meriggi pallidi e assorti Nelle loro case vuote Come i frigoriferi dei preti Che amano

Permesso? Dove vado? Avanti! C’è posto? Caspita! Stia attento con l’ombrello! Permesso? Non c’è spazio! Devo scendere! Scenda dietro! Non

Dapprima il cielo fu fuoco trachiti effusive calcalcaline odore di silice aria densa collosa e alberi incendiati macairodonti inorriditi che