Il filo della trama
Le dita intrecciano il filo al ferro e il ferro lascia andare la trama, mentre l’ordito si distende nella fila […]
Tempo
Ci siamo dati il tempo
Ci siamo dati il tempo. Quello che potevamo. Quello rubato al sonno. Quello destinato ad altre vite. Dovevamo raccontarci. Dovevamo
La casa del tempo
Credo di essere vecchio. In un tempo lontano percorrevo grandi distanze, m’inebriavo del vento e sfidavo il mare senza paura.
Chi la fa e chi l’aspetta
Sono un’aspettatrice, nel senso che aspetto, attendo, anelo… Cosa? Aspetto il tempo, un tempo che mi dia la mia destinazione.
Esserci
Mi sono persa così tanto nel piacere di esserci, che quando mi sono mossa per fare, ho trovato il
La finestra non mia
Sono titolare di molte finestre, nessuna mia. Ho una casa e una vita piuttosto affollate, per possedere le quali
La capitale del XIX secolo
La capitale del XIX secolo. È così che Walter Benjamin definisce Parigi. La città delle Gallerie e dei percement, delle
Domenica d’agosto
In questa domenica d’agosto il tempo ha un cuore d’oro e piedi di piombo. Ma il tempo, si sa, non
Vite inquiete
Quanto sia difficile pensare in termini di verità è cosa nota. La soggettività apporta modifiche, storture, colorazioni che rendono
Aprile bifronte
Pioggia. Copiosa, argentina, sincopata riempie lo spazio tra l’asfalto e il cielo basso di nubi nere, limita lo sguardo, allaga